第六百二十七章马斯克的来信

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    德州的午后，阳光把干裂的土地晒成一片灰白。
    陆远的车停在一座破旧农场的铁丝网围栏外，引擎熄火，热风从车窗缝隙里灌进来，带着干草和尘土的气味。
    他推开车门，靴底踩在龟裂的泥地上，发出细碎的咔嚓声。
    远处，一座谷仓的屋顶塌了一角，露出里面暗色的木梁。
    主屋的白色油漆剥落了大半，院子里停着一辆生锈的拖拉机，轮胎瘪了，用砖头垫着。
    一个穿着工装裤的男人蹲在拖拉机旁边，手里握着一把扳手，正试图卸下那颗被锈死的轮胎螺丝。
    他的肚子比记忆中大了好几圈，胡子灰白，从下巴蔓延到两颊，头发剩下不多，被风吹得乱糟糟的。
    马斯克。
    他没有抬头。
    扳手卡在螺丝上，他用力往下压，手臂上的肌肉绷紧又松开，螺丝纹丝不动。
    他骂了一句脏话，把扳手往轮胎上一砸，金属撞击声在空旷的院子里像一声闷雷。
    然后他直起身，膝盖响了一下，用袖口擦了擦额头的汗。
    袖口上沾着机油，在额头上留下一道黑色的印痕。
    他的眼睛比以前浑浊了，眼袋深得像被人揍了两拳。
    但那双瞳孔在看见陆远的脸时，还是亮了一下，然后灭了。
    “别这么看我。不是每个人都能当一辈子英雄。”
    他转过身，走向谷仓。
    脚步踩在干裂的泥地上，留下一个个深浅不一的脚印。
    陆远跟在他身后，没有说话。
    谷仓的门是用旧铁皮焊的，门轴锈了，推开时发出一声刺耳的尖啸。
    里面堆满了杂物——报废的农机零件、落满灰尘的旧轮胎、几袋发了霉的化肥。
    一股潮湿的、混合着鼠粪和铁锈的气味扑面而来。
    马斯克走到谷仓最深处的角落，蹲下去，把那些堆在地上的破纸板箱搬到一边。
    他的动作很慢，每搬一个都要喘一口气。
    地板上有几块木板，颜色比周围的深，像是被拆卸过很多次。
    他用扳手撬起其中一块，底下露出一个暗格。
    暗格不大，方方正正，边缘用水泥抹过，里面躺着一个银白色的防火筒，筒身上没有任何标识。
    他把防火筒抱出来，筒壁冰凉，沾着灰尘。
    他的手指在封口处摸索了一下，找到那个隐藏的卡扣，按下去，筒盖弹开了。
    里面是一卷图纸。
    纸页泛黄，边缘卷曲，被汗水浸过的地方留下一圈圈褐色的水渍。
    马斯克把它抽出来，在空气中抖了一下，灰尘在斜射进来的阳光里飞舞。
    他递给陆远，手在抖。
    肌肉在颤，他控制不住。
    “拿去吧，我造不动了，你们去造。”
    陆远接过那卷图纸，纸张粗糙，边缘的毛刺扎着他的手指。
    他把图纸展开一角，看见那些密密麻麻的标注。
    用铅笔画的线，被橡皮擦过很多次，留下淡淡的灰色痕迹。
    旁边的计算公式字迹工整，不像马斯克后来的潦草。
    那是十年前写的。
    十年前，他还以为自己是那个能改变世界的人。
    十年后，他蹲在德州的破旧谷仓里，手里攥着一把扳手，修一台永远修不好的拖拉机。
    他把图纸卷好，塞进防火筒，盖上盖子，伸出手，握住马斯克那只沾满机油的手。
    那只手握起来很轻，骨节粗大，但没什么肉了。
    皮肤粗糙，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色油污，手心是热的。
    陆远不知道那是因为天气，还是因为别的什么。
    “我会告诉工程师，这是人类最疯狂的设计师留下的遗产。”
    马斯克把手抽回去。
    他转过身，背对着陆远，蹲下来，把那几块木板重新铺好，用扳手敲了两下，确认它们不会翘起来。
    他没有回头。
    “你走吧，趁天还没黑。”
    陆远抱着防火筒走出谷仓。
    阳光刺眼，他眯起眼，身后的门被马斯克关上了，门轴又发出一声尖啸。
    他坐进车里，把防火筒放在副驾驶座上，系好安全带。
    引擎发动，轮胎碾过泥地，扬起一片尘土。
    后视镜里，那个穿着工装裤的身影站在拖拉机旁边，越来越小，越来越模糊，最后被一道土坡挡住了。
    他没有挥手，陆远也没有回头。
    车驶上公路时，太阳已经偏西了。
    他把防火筒放在膝盖上，筒壁被晒得有些烫。
    副驾驶座的安全带还系着，空空地勒着那块银白色的金属。
    GPS上，那条没有名字的土路从屏幕上缓缓滑过，变成一条细线，消失在边缘。
    他想起那封皱巴巴的信。
    没有署名，但他知道是谁。

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