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光，那些窃窃私语，那些在他转身后才开始谈论的闲话，他都习惯了。
他开始想念白银酒馆的苦啤酒和燕麦粥，即便后者不但价格死贵而且味道发酸，馊馊的，像喝了一碗放了三天的大麦糊。
他开始想念牛羊粪便和泥土混合在一起的那种气味，虽然闻起来不好受但最起码不像这里一样了无生气，那是一种活着的、有温度的、正在呼吸的气息，而这间屋子里的空气像被抽干了的池塘，只剩下干涸的泥壳和死去的鱼鳞。
于是他将长剑插回腰间的剑鞘，剑身与鞘口摩擦发出一声清越的低吟，在空荡荡的屋子里回荡了两下，然后归于沉寂。
他用左手扶着剑柄，指节搭在剑首上，拇指轻轻摩挲着冰凉的表面，走出了屋子。
当卡维尔踩在石砖铺成的地面上时，头顶的枯树帮他遮住了略显刺眼的阳光。
那些光从干枯的枝桠间漏下来，在地面上投下一片破碎的、不规则的影子，像一幅被打碎的马赛克。风从树梢穿过，枯叶沙沙作响，有几片从他眼前飘落，打着旋，慢慢落到地上。
一道身影随即出现在他面前。
对方就那么站在原地，一动不动。那人的脸隐没在树影的暗处，看不清五官。