第二百五十五章：正午闭眼

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  伸进去半臂，停在深处，像在和谁握手。
    握着，他转过仅剩的半张侧脸，金盘对向袁。
    嘴——真正的嘴，还在外面，被扯成一条横——动了。不是手语，是声带被彻底磨开后，挤出的、带金属共振的：
    “你……”
    “……也……”
    “……进……？”
    每个字，都像从铁皮桶底敲出来的，嗡着回音。进字刚落，画里“啵”一声，他的脸彻底消失。只剩一块被刀和芽撑着的、微微起伏的黄布，和布上那个正在收口的、湿淋淋的圆印。
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    袁还在和刀较劲。胶已经爬到他手腕，硬壳在光里反亮。他看那圆印，看芽，看三粒籽——最下面那颗，突然裂开，不是长芽，是掉出一点黑：是发根，是人的黑发，细，卷，粘着油。
    他松了刀柄的劲。不是放弃，是突然懂了。
    他慢慢松开手指，让刀彻底归画。手抽离的瞬间，没疼，是清脆的“咔”，胶壳从皮上揭下，带起一层极薄的、透明的皮，像蜕。他抬手看：掌纹全平了，只剩一道深的生命线，线里是红的，没血，是朱砂。
    他没看自己。是转身，走向窗。
    窗台，真向日葵。
    花盘在死光里，是焦黄。但此刻——几乎同时，全村，不，整片河谷所有方向，传来一种很怪的响：不是风，是“沙……沙……沙……”无数细茎，在同一秒，拧转方向。拧得整齐，像有人喊了口令。
    袁看向河对岸。
    葵田。上万株，原本乱垂的头，齐刷刷，在死热里，往同一个点——画室这扇窗，转。不是慢转，是“咔”地定住，面向。转完，停，像一片沉默的、举着脸的观众。最边上那株糖纸的，头抬得最高，茎上红痕在白光里像伤口。
    而窗台这一盆，最后动。
    它原本背对画。现在，整株花连盆，被一种看不见的力，极慢地，拧。茎发出“咯咯”的干响，像要断。拧到九十度，正对窗，正对画，正对空了的墙。盆土撒出来一点，落在窗台，落在那片有虫印的叶上。叶脉金线全亮，像电路通了，光从根走到尖，停在虫印——印里，那个透明囊，“波”地破了，喷出一点金雾，散在空气里。
    袁没退。是走回画前，蹲下，看那圆印。
    印正在收。从外往里，布纹愈合，黄退，红点隐，芽缩回。收到最后，只剩刀柄——现在完全嵌平，像长在画上的瘤。瘤旁，新结出一圈极淡的、粉白的疤，像人皮。
    他伸手，用指尖，碰那瘤。
    碰上去，没被吸。是震。麻，从指尖传到肘。震里，他听见——不是井底，不是画，是四面八方，地下，水底，墙缝，木里，千万个极细的气音，在数：
    “一。”
    “二。”
    “三。”
    “……”
    是数到七？还是三？没数完。因为下一秒，画室暗了。
    不是天阴，是光被“抽”走。像谁把太阳拧小了半档，所有亮面同时灰一阶。在这灰里，画上那块疤，反而亮起来——是自体发光，冷金，照出袁蹲着的影子，拉得极长，投在墙上，投进那些影子们里。
    墙上的三个“人”，动了。
    不是抬头，是“沉”。脚往地板陷，腰往下塌，头往前伸，像被看不见的线往下拽，拽进墙根，拽进门槛，拽回地底。拽到只剩三个淡印，像水渍，慢慢干。
    袁看着。看着，他抬手，在自己眉心，也点了一下。点的是早上小宇按过的位置，红印早没了，只留凹。点下去，凹里，似乎也亮了一下。
    他站起来，没去拉绳。是走到行军床边，坐下。坐得端正，手放膝，像小宇以前那样。看画，看窗，看空。
    空里，有东西在落。
    是细灰，从梁缝，从灯罩，从画框顶上，簌簌往下掉。灰里混着极小的、亮片似的金，落在肩，落在苔，落在那双还长着芽的鞋上。芽已经干成黄白丝，风一吹（终于有风了），丝晃，像告别。
    他等。
    等到光开始往西边掉，掉出一点橘的底色。等到河对岸的花们，还保持着朝窗的姿势，像被罚站。等到门槛外，封二、老金、阿婆、沈芜，都来了，站在虚掩的门缝外，没进，只往里看。
    看一眼，低头，走。
    沈芜最后一个。她没看画，是看袁。看很久，抬手，在自己脖子上，从喉划到锁骨，很慢。再指他眉心。转身，消失。
    屋里只剩袁。
    和画。
    画上，瘤还在，疤已平。平得看不出曾被刀捅过。只有一点：在疤正中央，最底下，颜料里，新浮出两个极小的、凹进去的指印——是一大一小，叠着，像最后那下没完成的握手。
    袁对那指印，打手语。只一个：
    ——去。
    手在胸前划

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