第二百四十九章：金色的脸

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，用指甲，在真花最外圈一片枯瓣上，掐了一下。
    掐出一点透明的汁，黏。她把汁抹在窗框上，抹成一小点。点完，转头，对小宇比：
    ——一样。
    ——咸。
    她指真花，再指画，再指自己舌尖，极快舔一下。做完，也走了。门合上，这次是严的，不留缝。
    画室空回一点。但空气里那层“人味”没散，还浮着，裹着画，像一层膜。
    小宇走回画前，蹲下，看地板。
    绿苔又往前了。这次不是一毫米，是一指甲长。前端分叉，像在试探门槛那道缝。缝里，香灰早被扫净，只剩黑泥。苔尖触到泥，停住，分出的细丝往左右探，像脚。
    他伸手，用指尖，把最前面那根“脚”挑断。
    挑断的绿丝软塌塌，没汁，只有粉。他把粉抹在指甲上，举到眼前。粉是黄绿混灰，像烂草。他凑近闻——是土，是油，是昨夜那点绿火的气。
    闻完，他站起，拿笔，蘸满翠绿，在画里茎的右侧，又劈一刀。
    第三片大叶。这次劈得狠，笔杆都弯了。叶尖斜斜刺向灯，刺到一半，他手腕一抖，带出个回钩——钩子刚好勾住画框上那个水写的“目”字，虚虚搭着。
    搭完，他退，看整体。
    现在画是：脸（螺旋+酒窝+黑籽+下巴），两片大叶一左一右托着，第三片从后脑勺杀出来，像头发，像手，像要抓点什么。整张脸被叶框住，像从一丛乱里探出头，被光烫着，又舍不得缩回去。
    他忽然抬手，在调色盘上抠了一块干透的、混着朱砂和血的棕块——是前几天堆的“坟包”残骸。抠起来，硬，像小石子。他走到画前，在花盘最顶上，螺旋正上方，也就是“发际线”位置，把那块硬棕，用胶水（是明胶，兑了水）粘上去。
    粘牢，摁住，数五下，松手。
    一个暗红的、突兀的“痣”，钉在额头。
    像美人痣，也像第三只眼没长开。
    粘完，他退到窗边，坐上窗台——还是那个姿势，脚悬空。看外面。阴天里，葵田是灰绿一片，花头都垂着，像集体打了个哈欠。只有最边上那株，茎上粘着糖纸的，头微微抬着，糖纸在灰里反一点死白。
    他盯着那点白，看。
    看久了，白里似乎有个小黑点，在动。是虫？是阿婆的耳环反光？还是……？
    他没确认。是低头，看自己悬空的右脚。鞋是旧的，布面，前头磨亮。他晃了晃脚，鞋尖划空气，划出小弧。划到第三下，鞋底蹭到窗台内沿——那里积着一点昨天甩上去的颜料星，黄，干硬。
    他蹭了蹭，蹭下一点渣。渣掉下去，落在真花盆边，落在那片有“虫印”的叶上。
    叶被砸中，颤了颤。
    颤完，叶脉里那根金线，忽然亮了一下。亮得有点突兀，像通了电，又暗回。而亮过的位置，旁边，那个空虫印里，浮起一点极细的、透明的小泡。泡鼓着，没破。
    小宇的脚停住。
    他收回脚，整个身体前倾，鼻尖几乎贴到玻璃。隔着两层脏玻璃、一层灰、一片叶，看那个泡。看它鼓到最大，停三秒，自己塌下去，缩成一点水迹，被叶面的蜡吸走。
    吸完，什么都没了。
    像没发生过。
    他退开，坐直，手在窗沿上摸，摸到一小块凸起的漆皮，抠下来，捏碎。碎末从指缝漏下，一半落进盆，一半飘出去，被风卷着，打在玻璃上，粘住。
    袁茂峰走过来，站他旁边，没靠窗，是站半步后。递烟。不是真烟，是根棒棒糖，橘子味，塑料纸皱。小宇接了，没剥，就攥着，糖在掌心硌着。
    “他们笑，是因为没看见。”袁说。声不大，像说给风听。“你看见，是因为你画了。”
    小宇剥糖。剥得慢，塑料纸“嘶啦”响，在安静里很刺。糖露出来，亮橙，粘着一点白霜。他舔一下，甜，酸，冲上牙床。再舔，转一圈，糖面被舔出涡。
    他举着糖，对着画。
    糖涡对着画里红酒窝。
    两个涡，一橙一红，隔着半间屋，对上。
    他忽然把糖从棍上咬下来，含住，嚼。嘎嘣脆，碎成渣，混着口水，咽。咽完，张嘴，空棍举着，棍尖朝画，像给笑脸递话筒。
    没话。只把棍扔进缸里。缸里水剩底，棍浮着，一头沾着一点橙糖，慢慢化开，把水染成淡黄。
    他跳下窗台，走回画前，蹲下，看绿苔。
    苔已经爬过门槛缝，有一丝，极细，钻进缝里，不见了。只在缝口留着一点绿渣，像谁偷偷塞进去的。
    他伸手，把那点渣抠出来，捻成小球。小球在指腹上滚，滚出油光。他把它移到画上——粘在那颗额头红痣旁边，当陪嫁。
    一红一绿，钉在黄脸上。
    站起身时，他腿麻，踉一下。袁扶住他胳膊，扶稳，没松。小宇借着那点力，把重心移正，然后手抬起来

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