第二百四十七章：笑涡

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    第二百四十七章：笑涡(第1/2页)
    午睡起来，光是碎的。
    不是被云打碎，是被窗棂、晾在铁丝上的旧毛巾、还有对面屋檐伸出来的半片瓦，一层层筛过，落进画室时，已经成了一张斑驳的网。网眼是亮的，线脚是灰的，罩住画架、地板、小宇的后颈，像给一切都蒙了一层薄纱。纱后面，东西都隔了一层，远了，也钝了。
    小宇没睡。他一直坐在那张画凳上，只是头垂着，下巴抵在锁骨，眼睛半阖。调色盘搁在腿上，像个睡着的孩子。盘里那堆深棕已经结了皮，表面皱，像老人额头。正中间，昨天堆起的小坟包被压扁了一点，塌着，露出底下更暗的底。
    一点钟方向，螺旋最外圈，有一片白点被蹭花了一块。是小宇睡着时手滑，袖口扫到的。蹭掉的地方露出黄底，像笑脸上破了一块皮。
    他醒得没有声。
    先是眼睫抖，像被光照疼，然后慢慢掀开。眼神是空的，没立刻对焦，在半空虚虚飘了半圈，才落回画上。落回去那一下，整个人像是被线提着，背脊一拔，直了。
    他盯着那块破皮看。
    看了很久。然后手伸过去，不是拿笔，是用指甲尖，把那片翘起的干颜料皮，轻轻揭下来。
    皮是卷的，指甲盖大小，边缘发脆，一捏就碎。碎屑落在调色盘边，和那根黑刺、那撮胎毛待在一起，凑成一小堆“垃圾”。他看着那堆垃圾，忽然抬手，用食指指腹，把碎屑往中间拢了拢，拢成一小堆，再用拇指和食指捏起，举到眼前。
    碎屑在指间，黄里带棕，像头皮屑，也像烧过的香灰。他把它移到嘴边——不是吃，是凑近，轻轻吹。
    气吹出去，碎屑散成雾，在斑驳的光里飘。有几粒沾在他下唇上，亮晶晶。他没擦，就那么抿了一下，唇合拢，再松开，舌尖极快地在缝里扫了一圈。
    咸的。
    是盐？是汗？还是亚麻仁油里那点涩？说不清。但小宇眼睛弯了一下。很浅，是“知道味了”的那种弯。
    他放下腿上的调色盘，起身。没去拿笔，是先走到墙角那只旧木柜前。柜门上贴着褪色的“美术”两个字，红笔写的，笔画像蚯蚓。他拉开，里面是乱的：空颜料管、断掉的画笔、一盒没拆的蜡笔、几本旧画册。他拨开这些，在最底下掏出一个铁盒子——月饼盒，红金配色，印着“中秋团圆”。
    盒盖掀开，没有月饼。是一叠更旧的颜料锡管，还有一小块用油纸包着的东西。他解开纸，里面是半块干掉的朱砂，和一小撮香灰混在一起，颜色是暗红里发乌。
    他抠了一点点朱砂，指甲盖大小的碎块，放回油纸包好，把盒子塞回去。转身时，光从门缝斜切进来，把他整个人切成两半：左半身亮，右半身沉进柜子投下的影里。影里的那只手，捏着那点朱砂，红得有点妖。
    他走回画前。
    这次不站正面，是侧着，站在花盘的四点钟方向——就是昨天点白眼白、今天蹭破皮的那个位置。他低头看那块露黄的底，看了几秒，把朱砂放在掌心，用另一手拇指，慢慢碾。碾成粉，混着一点手汗，变成红泥。
    然后，他蘸着这红泥，在破皮处，补了一下。
    不是补圆，是补“形”。指腹压上去，转半圈，红泥盖住黄，再往里摁，压出一个小小的、偏心的凹。凹不深，但明显比周围低，像酒窝。补完，他抬起沾红的拇指，在凹的上方——也就是螺旋边缘，极轻地，点了两下。
    两点，一上一下，很近。是“，”也是“…”，是没说完的话，也是笑眼挤出来的褶子。
    点完，他退后，歪头。
    画里的脸，现在真的“笑开了”。不是整张脸，是右眼下方，那个红泥酒窝，加上一圈白眼白，加上螺旋本身拧出来的纹路，刚好凑成一个表情：是有人在你耳边说了句很轻的坏话，你憋不住，嘴角没动，眼睛先笑出来的那种。
    光移到酒窝上。朱砂不反光，是吸光。那块凹下去的地方，在亮里反而更暗，像个小洞，洞底沉着一点红。小宇盯着那点红，呼吸又变慢了。慢到胸口的起伏几乎看不见，只有喉结偶尔滑一下，像咽什么。
    他忽然抬手，对着画，打了一个很慢的手语。
    不是“好看”，不是“像”。是：
    先指画，再指自己眼睛，然后双手食指在脸颊上画圈——是“可爱”，葵溪手语里最软的一个，像说“小东西”。
    打完，他手没放，食指还停在脸颊边，对着空气，也对着那点红，轻轻一勾。
    勾完了，才想起什么，转身去洗朱砂。
    这次缸里水只剩半缸，是昨夜积的一点雨，凉，有股铁腥。他把SZCJQ，搓，红雾散开，在水面铺一层粉。粉慢慢沉，沉到缸底，和黄、绿、棕、胎毛、黑刺、灰絮待在一起。他搓到指腹发白，红才淡，但甲缝里还卡着一点，像没洗干净的血。他没再抠，提手，甩水，

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