第二百四十六章：长出来的不是花

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，腰往下，延伸出了一小截——不是腿，是细长的、拖在地上的黑尾，像裙摆，也像没画完的根。那截尾的尽头，碰到了地板上那道从门槛斗缝里渗出来的、极淡的香灰线。
    灰线被压住的地方，微微凹下去一点。
    袁茂峰走回小宇身边。这次他没把手放肩上，是蹲下去，视线和小宇的腰齐平，看画。看了很久，然后他抬手，不是打手语，是用指尖，在离布面一拳远的地方，虚虚描那个螺旋。
    描到第三圈，他停了，手指悬着，像被烫。
    他转头，看小宇。小宇也正低头看他。两人的视线在半空碰上——一个在明，一个在暗，中间隔着那团正在变熟的光。
    袁茂峰的嘴唇动了动。没声，但口型是：
    “像吗？”
    小宇没答。他转回去看画，看那个血印，再看螺旋。然后他抬手，在胸口慢慢比：
    ——不是像。
    ——是。
    一个字，拆成两下：先指画，再点自己眉心。指腹按下去，和花盘那个旋，同一个力度。
    袁茂峰站起身。膝盖响了一声。他走到窗边，把那株向日葵的盆，往左挪了半掌。挪完，花盘不再正对窗，而是微微偏，正对画架和门缝。两朵葵，一真一假，一个朝里一个朝外，像在隔空对视。
    对视中间，是虚掩的门。
    门缝里，又露出一点粉——是阿芜的T恤。她还在，没走。只露出肩膀到耳尖，像那些墙上的影子，也只画了上半身。她看着，嘴唇又动了一下。这次口型是圆的，吐气，像吹：
    “哈。”
    不是笑，是吹气。像吹灭一根蜡烛。
    画室里，所有东西同时暗了一阶。
    是云过日头。光收回去一瞬，画布上的黄变成土黄，螺旋的棕变成黑，血印变成脏灰。小宇的眼睛里，那点光也缩了一下，缩成瞳孔里一个更小的金点。
    等光再回来时，门缝空了。
    阿芜不在了。
    但门槛下，那只倒扣的米斗，不知何时，斗底朝上翘得更高了。缝里，香灰不再是一条线，是一小堆，堆成尖，像新坟。
    小宇走回画凳，坐下。拿起最小的那支笔，蘸了钛白，在螺旋最外圈，极轻地，点了一下。
    一个点。
    在四点钟方向，刚好挨着刚才指甲刮过的地方。点完，再点，隔两毫米，又一个。点成一圈，像给那只“眼睛”描了一圈眼白。点的时候，他嘴里轻轻往外呵气，一下，一下，像在给刚画完的睫毛吹干。
    吹到第七下，他停了。
    笔尖悬着，白颜料往下坠，拉出一条极细的丝，要掉不掉。丝断了，落在布上，不是点，是一小团乱絮，粘在眼白边，像眼屎。
    他盯着那团絮，看了很久。然后慢慢放下笔，双手放在膝盖上，坐直。
    画里的向日葵，现在真的像在“笑”了。
    不是嘴，是整个纹路挤出来的笑：螺旋是眼，眼缝是笑纹，血印是腮，炸开的黄尖是头发被风吹乱。而最外面那圈白点，是亮——是光打在笑起来的眼睛上，反的那一下。
    小宇对着它，无声地张了张嘴。
    没有声，但口型是圆的：
    “哈。”
    笑完，他低头，看自己左手虎口。那点血已经干了，结了一层薄皮，边缘翘起来，像花瓣。他抠了一下，没抠掉，只把皮边弄卷了，底下是粉红的新肉，湿的。
    他抬眼，看向画布背面。
    从这儿看，棉浆布被颜料浸透，在背面透出一个浅印：花盘是暗黄，螺旋是更暗的影，血印是一块偏红的晕。但——在晕的下方，茎的位置，背面透出的绿，不是一道，是分了叉的，像根须，往木框深处扎，扎进横杆，再往下，隐约能看见，有一线极淡的绿，渗到了最底下的横木外缘，贴着地板，往门槛方向，悄悄爬了一指甲长。
    像在找土。
    袁茂峰站在窗边，没看画，看外头。
    葵田里，风停了。所有花都静止，齐刷刷，头朝画室这扇窗。最前排那株，茎上那点亮，现在看清楚了：不是露，是粘着一小片塑料，反光，像谁扔的糖纸。糖纸在风里一动不动，像被钉住。
    他低头，看自己的手。掌心旧疤的“守”字，今天格外浅，像被什么磨掉了一层。他用力搓了搓，皮红了，字还是淡。
    再抬头时，夕阳已经切到窗台一半。光打在真向日葵的花盘上，那螺旋也亮着——和画里那个，转的方向，好像……反了。
    真花是逆时针。
    画里，是顺时针。
    两股劲，拧着。
    小宇忽然站起来，走到画前，整个人几乎贴上去。额头离布只有一拳，眼睛对着眼。他就那么站着，不动，不比划，不呼吸——或者呼吸极轻，轻到胸脯都不怎么起伏。
    像在听。
    听什么？
    滋滋。
    还是那声。但今天更清

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