第二百二十四章：心眼观竹

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、专注地看着他笔下正在成型的、一只竹编的蚂蚱。她的眼神里，没有欲望，没有攀比，只有一种纯粹的、近乎虔诚的向往。
    “老师，这个，能给我吗？”
    女孩的声音，清脆，稚嫩，带着一丝怯生生的试探。
    他笑了，把那只刚编好的、略显粗糙的蚂蚱，放进了女孩的手里。
    女孩接过蚂蚱，小心翼翼地捧着，像是捧着一件稀世珍宝。她低下头，用脸颊轻轻蹭了蹭那冰凉的竹篾，然后，抬起头，对着他，露出了一个毫无保留的、灿烂到足以融化雪山冰川的笑容。
    那个笑容……
    袁茂峰的心脏，在胸腔里，极其剧烈地抽搐了一下。那是一种久违的、几乎已经被他遗忘的、名为“疼痛”的感觉。不是肉体上的疼痛，而是灵魂深处，被那个笑容，狠狠地撞击了一下所产生的、酸楚的剧痛。
    那个笑容，是那么的干净，那么的纯粹，那么的……不合时宜。它出现在他此刻所处的、充满诅咒和绝望的境地里，就像一个在粪坑里盛开的、洁白的花朵，显得如此荒谬，如此令人心碎。
    记忆的闸门，一旦被撬开一道缝隙，便再也无法关上。
    画面流转。他看见了长城。
    不是旅游手册上那段雄伟的、人山人海的八达岭，而是一段早已废弃、坍塌、长满了荒草的、野长城。那是一个深秋的黄昏，夕阳如血，将漫天的云彩，都染成了悲壮的紫红色。风很大，很冷，吹得他身上的冲锋衣猎猎作响。他独自一人，坐在敌楼的废墟上，看着脚下蜿蜒如巨龙的古长城，看着远方连绵不绝的、光秃秃的燕山山脉。
    那一刻，天地间仿佛只剩下他一个人。孤独，苍凉，却又带着一种难以言喻的、壮阔的自由感。他拿出速写本，想要画下这壮丽的景色，但笔尖在纸上颤抖，怎么也画不出那种磅礴的气势。最后，他只是画了一只孤雁，正逆着风，向着天际飞去。
    那股风，那股从塞北吹来的、带着沙砾和枯草气息的风，此刻，似乎正吹拂在他冰冻的脸上。那股自由，那种不被任何世俗羁绊的、精神上的绝对自由，像一颗微弱的火星，在他死寂的心湖里，闪烁了一下。
    记忆的洪流，还在奔涌。他看见了更多的笑脸。城市里，那些在艺术展上，对着他那些所谓“先锋”、“解构”的作品，露出赞赏、羡慕、或者虚伪奉承表情的脸；乡村里，那些收到他捐赠的文具和书籍，对着他鞠躬致谢的脸；还有……省城那场失败的展览后，那些对着他的作品，指指点点，露出讥讽、不屑表情的脸……
    这些脸，这些记忆，像走马灯一样，在他眼前飞速地闪过。喜悦，自豪，虚荣，失落，痛苦，悔恨……无数种复杂的情绪，像打翻了的颜料瓶，在他胸腔里，疯狂地搅拌，冲撞。
    他一直以为，自己来到这里，是为了逃避。逃避省城的失败，逃避那些讥讽的目光，逃避自己内心的无能和懦弱。他想躲进这深山老林，躲进这古老的、神秘的手艺里，寻找一个可以舔舐伤口、重塑自我的避风港。
    但现在，在这青石坳死寂的寒夜里，在这股来自大凉山的、阳光味道的引诱下，他才恍然大悟。
    他不是在逃避。
    他是在……寻找。
    他在寻找那个在大凉山晒坝上、对着竹编蚂蚱露出灿烂笑容的女孩；他在寻找那个在野长城上、迎着塞北寒风画出孤雁的自己；他在寻找那股被城市的喧嚣和自身的浮躁所掩盖了的、关于“创造”和“给予”的、最原始的快乐和冲动。
    那些笑脸，那些风景，那些记忆，才是他之所以为“袁茂峰”的根本。它们不是他需要逃避的“脏”，而是他需要守护的、最后的“净土”。
    一股强烈的、混合着酸楚、温暖和决绝的情感，如同火山爆发般，从他空荡荡的胸腔里，喷涌而出。这股情感，是如此的灼热，如此的鲜活，瞬间驱散了四肢百骸里的那股阴冷和麻木。
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    他猛地抬起头。
    不再是之前那种颓丧的、下巴抵着锁骨的姿态。他抬起头，望向天空。虽然天上没有月亮，没有星星，只有一片深不见底的、墨蓝色的天鹅绒般的夜幕，但他还是望了过去。仿佛要透过这层夜幕，看到大凉山正午的烈日，看到野长城绚烂的晚霞。
    他的眼神，变了。
    之前，他的眼睛里，只有恐惧，绝望，和一片空洞的死灰色。而现在，那双眼睛里，虽然依旧布满血丝，虽然依旧残留着深深的疲惫和惊惧，但在那最深处，却多了一样东西。
    那是一点光。
    一点微弱，却无比坚定的，名为“悲悯”的光。
    那是对那个彝族女孩的悲悯，是对那个曾经满怀理想的自己的悲悯，也是……对眼前这根“死竹”，对这门邪异手艺，甚至对那个躲在屋里、如同枯骨般的

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