第438章那间书斋……从未消失。

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    牢笼碎了。
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    光从裂缝里涌进来。
    孙悟空以为自己会回到万神坟场。
    回到那片尸骸遍地的战场上。
    回到他的肉身里。
    但没有。
    他的脚踩在了一片木板上。
    咯吱。
    熟悉的声音。
    老旧的丶带着岁月包浆的木板，被踩出了一声轻响。
    孙悟空愣住了。
    他低头看。
    脚下是暗黄色的木地板，缝隙里积着陈年的灰。
    抬头看。
    书架。
    泛黄的竹简歪斜斜靠在架上，有几卷已经散了线，露出里面发脆的竹片。
    左边是一扇半掩的窗。
    窗外没有光，也没有黑暗，只有一片说不清道不明的白茫。
    右边是一张条案，笔架上挂着秃了头的毛笔，砚台里的墨乾裂成龟背纹。
    空气里有灰尘的味道。
    有竹简受潮后发出的那种闷的酸气。
    有松木桌面被岁月磨出来的淡木香。
    孙悟空站在原地，呼吸一下子变得又浅又急。
    他认得这个地方。
    不是「像」。
    不是「仿佛」。
    是他在这里活过。
    在这里挨过骂。
    在这里偷过师父的茶喝。
    在这里被一卷竹简敲过脑壳。
    方寸山。
    斜月三星洞。
    师父的书斋。
    但这次不一样。
    之前在牢笼里也出现过这间书斋。
    那时候他什么都摸不到，手穿过桌面，穿过书架，穿过一切。
    像个鬼。
    现在——
    他的脚实打实踩在地板上。
    地板在叫。
    在响。
    他是真的站在这里。
    孙悟空的视线从书架上收回来，落在了屋子正中央的那张书桌上。
    桌后面有一把椅子。
    椅子上有人。
    不是背影。
    是正面朝着他坐的。
    一个老人。
    穿着洗得发白的旧道袍，角磨出了毛边。
    白发披散在肩头，乱糟糟的，像很久没有打理。
    脸很瘦。
    颧骨突出来，眼眶深凹下去，嘴唇乾裂起皮。
    闭着眼。
    像睡着了。
    又像——
    孙悟空不敢往下想。
    他的呼吸停了。
    不是被什么力量封住——是他自己忘了呼吸这回事。
    两条腿像被钉在了地板上。
    他盯着那张脸。
    看了很久。
    久到眼眶开始发酸。
    久到喉咙里像塞了一团烧红的铁。
    消瘦的颧骨。
    深陷的眼眶。
    乾裂的唇。
    额头上那道他小时候就见过的竖纹。
    这张脸他在梦里找过无数次。
    每次都隔着雾。
    隔着风。
    隔着整个宇宙的距离。
    看不清。
    怎么都看不清。
    现在他看清了。
    菩提祖师。
    他师父。
    那个教他筋斗云的老头。
    那个嫌他笨丶骂他蠢丶拿戒尺打他脑壳的老头。
    那个把自己扔进无尽黑暗里，独自扛了不知道多少万年的——
    老头。
    孙悟空张了张嘴。
    「师……」
    半个字卡在嗓子眼里，怎么都出不来。
    不是被封住了。
    是他自己哽住了。
    胸口里塞了太多东西。
    歉意。
    心疼。
    委屈。
    愤怒。
    后怕。
    还有一种说不出名字的丶酸得让人想打自己一巴掌的情绪。
    全部堵在一起，把嗓子眼堵得死的。
    他说不出话。
    那就不说了。
    孙悟空迈开腿。
    第一步很慢。
    像踩在棉花上，又像踩在刀刃上。
    第二步快了一点。
    第三步。
    第四步。
    第五步。
    走到了桌前。
    近了。
    近到他能看见师父鬓角的白发里夹着几根枯黄的。
    近到他能看见师父眼窝下面那一圈深青色的倦痕。
    近到——
    他低头。
    桌上搁着一杯茶。
    白瓷杯子，小一盏，边沿有个缺口。
    和他怀里揣着的那杯一模一样。
    里面的茶水是冰冷的琥珀色。
    不冒热气。
    死的。
    凉的。
    他伸手。
    五根手指抖得控制不住。
    碰到了杯壁。

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