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镇江下了一夜的雨，到天亮才收住。
西津渡的老街上积了一洼一洼的浅水，映着灰蒙蒙的天光，像碎了一地的镜子。青石板路面被雨水浸透，颜色从浅灰变成了深黑，缝隙里的青苔吸饱了水，踩上去软绵绵的，像踩在浸水的旧棉布上。
谢依兰已经在这条老街上站了将近半个小时。
她面前是一栋两层的旧宅。青砖墙，黑瓦顶，门楣上嵌着一块石匾，上面刻着两个字——兰斋。字是隶书，蚕头燕尾，波磔分明，笔画之间长了暗绿色的苔痕，把“斋”字最后那一竖几乎吞没。木门上的红漆早已剥落，露出底下灰白的木筋，像老人脸上的皱纹。门环是一对铜狮子头，左边的狮口里衔着半截蜘蛛网，网丝上缀着细密的水珠，被风一吹就轻轻颤动。
整栋宅子透着一股说不出的安静。不是没有人住的荒凉，而是像一个人在屏住呼吸。
“谢老师，就是这里？”楼明之的声音从身后传来。
他刚从巷口走过来，手里拎着两杯热豆浆。豆浆是街角那个老阿婆现磨的，用塑料袋装着，插了吸管，热气从吸管口冒出来，在冷空气里凝成两缕白烟。他把其中一杯递给谢依兰，塑料袋外壁的温热隔着塑料薄膜传到她掌心，是一种很朴素的暖。
“地址没错。”谢依兰接过豆浆，但没有喝。她的目光始终落在门楣上那两个字上。“兰斋。我师叔的笔迹，不会有错。你看那个‘兰’字的最后一横，起笔藏锋，收笔上挑——这是青霜门的笔法，‘鹤颈横’，外人学不来的。”
楼明之顺着她的目光看过去，看了片刻，忽然眯起眼：“你师叔住这栋宅子多久了？”
“至少二十年。师父说师叔是在青霜门出事之后搬到镇江的，算下来——应该是二十一年。”
“二十一年，”楼明之蹲下身，手指按在木门槛上，“门槛上没有常年的踩踏磨损痕迹。门环的铜锈是自然的，从开裂程度大致推了推，这扇门至少有三年以上没被打开过。”
谢依兰转头看他。她没说话，眼神却不带任何意外。跟这个人搭档这些天，她已经习惯了他这种说话方式——他不是在显摆观察力，只是在汇报。汇报的对象是他自己。所有的细节在他脑子里就像拼图碎片，他说出来只是为了确认每块碎片的位置。
楼明之站起来，拍了拍手上的灰，走到门边，从口袋里掏出一双白手套戴上，伸手去推那对铜门环。他的手刚触到门环，忽然停住了——就像面前不是一扇木门，而是一面看不到的屏障。谢依兰注意到，他握豆浆的那只手微微收紧了一下，塑料袋发出细碎的声响。
“怎么了？”她问。
“门没锁。”楼明之把声音压得很低，“但有人先进去了。”
谢依兰的目光倏然锐利起来。她放下豆浆，从随身的帆布包里摸出一副黑色的手套，戴上，又摸出一个小巧的强光手电筒。手电筒是她自己的装备——作为一名常年出入荒山古庙的民俗学者，她的包里永远有手电、卷尺、放大镜和一盒防水火柴。楼明之曾经说她像个移动的法证工具箱。她说彼此彼此，楼队长的口袋里能装下半个刑警队。
楼明之将食指竖在唇前，然后用极轻的动作推开木门。门轴没有发出任何声响——这个细节本身就是一个信号。老宅的木门，三年没开过，门轴却润滑如新。有人在这里出入，而且经常出入。他侧身挤进门缝，谢依兰紧随其后。
门内是一个天井。
天井不大，大约五米见方。青石铺地，四角各摆了一口陶缸。缸里种着荷花，但早已枯死，只剩几根发黑的茎秆歪斜地戳在浑浊的水面上。天井正中央的石桌上，搁着一盘没下完的围棋。棋盘是竹制的，棋子蒙了一层灰，黑白难辨。最诡异的是棋盘旁边的石凳上，搁着一只茶杯。杯子里的水没有干透，残存的茶叶已经发霉，霉斑是绿色的，边缘泛着隐隐的白色绒毛，表面还挂着新鲜的露水——不是雨水，因为天井有屋檐遮挡，雨打不进来。
有人不久前还在这里喝过茶。
楼明之走到石桌前，俯身看了看那只茶杯，又看了看棋局，眉头微微皱起。他没有说话，只是从口袋里掏出手机，拍了张照片。
谢依兰绕过天井，走向正厅。正厅的门也是虚掩的，推开后，迎面是一股很淡的檀香味。不是新点的檀香，而是长期熏染在木质家具里、年头久了就会自然泛出的那种若有若无的气息。正厅的陈设很简单：一张红木供桌，两把太师椅，墙上挂着一幅中堂。中堂有三个字——青如霜。
“这是青霜门的堂号。”谢依兰盯着那幅字，瞳孔微微收缩，“师父说，师门被灭后，相关的东西都被毁了。没想到师叔还留着一幅。”
她的声音里有一丝很复杂的情绪。不是简单的怀念或悲伤，还夹杂着某种近乎不安的警觉。她抬手用手机拍下那幅字，又走近供桌，仔细打量。
供桌上