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武功最高，而是因为她不是那一夜的目标。她从一开始就被排除在杀戮名单之外，才能活到把剑谱藏进佛经里。换句话说，凶手认得她。
这个推论像一把钝刀，一点一点往骨头里锯。不是疼，是比疼更难受的东西——一个人知道自己不该活下来，却偏偏活下来了。活下来之后呢？她为什么不去找警方报案，却选择了在镇江城里隐姓埋名？那一定是她见到了凶手的样子，而那副样子，让她觉得报了警也没有用。
“你在想什么？”谢依兰问。
“在想一个人。”楼明之站起来，走到山门的门洞里，用手掌按在湿漉漉的石壁上，“恩师死之前，跟我说的最后一句话是——‘别看表面’。我当时以为他说的是案子，后来我被革职了，又以为他说的是体制。现在我想，他说的是这个。”
他把手掌从石壁上拿开，上面沾了一层薄薄的青苔。“青霜门的匾额上长的是真的青苔，二十年的青苔，长得很厚，扒都扒不掉。可这个门把手上的青苔——”他把手伸到雨里，让雨水把苔藓冲掉，“是假的。是有人贴上去的，用胶粘的。三天前有人来过这里，伪装成常年无人问津的样子。这个人知道我们会来，提前做了布置。”
谢依兰走过来，用手电照着门把手。光柱里，那些青苔的纤维根根分明，但确实——根根都粘在一层透明的胶膜上，而不是从石头的孔隙里长出来的。人工苔藓，剧组的道具师常用。她又用光扫了一圈墙壁，在一块方砖表面照见了极浅的指印，轮廓很宽，像是男人的手掌，高度在她头顶两拳处——来的人至少一米八。
“许又开？”她脱口而出，手指不由得扣紧了电筒。
“或者是他的人。”楼明之的声音沉了下去，“不管是谁，他比我们快一步。他知道这里有什么，但他没有全部拿走。他只拿走了自己需要的那部分，剩下的留给谁看？”
他不说了。
有一个逻辑链条已经串了起来，但他不愿意说出口。因为一旦说出来，他们的对手就不是一个人，而是一整个局——从他收到第一封匿名卷宗开始，每一步都在别人的计算里。他们以为自己在找答案，其实每一步脚印都踩在别人画好的线上。包括今天这场雨。包括刚才在砖下面找到的佛经。佛经是真的，剑谱也是真的，但它们是用来钓鱼的饵。被人反反复复地打量、掂量，又放回原处，等着另一条更大的鱼来咬钩。
谢依兰低头看着怀里的防水袋。雨声渐渐小了，山门里外的积水还在顺着石阶一层一层地往下淌，把她来时踩出的脚印冲得干干净净。她忽然想起武侠小说里常有一句套话——“冤冤相报何时了”。以前觉得这话酸，现在觉得，不是酸，是绝望。因为有人不想要冤冤相报结束。他要冤冤相报一直延续下去，直到最后一个知道真相的人死掉。
“如果他从一开始就在布局，”谢依兰的声音从雨声里传出来，很轻，却很沉，“那我们这几个月查到的东西，是自己在查，还是他让我们查到的？”
楼明之没有回答。
因为他也不知道。
他只知道一件事——那本压在废墟下二十年的佛经，不是他们找到的。是别人放在那里，等着他们翻出来，翻到最后一页，才发现自己翻的每一页，都被人提前看过了。
这种感觉，比被人跟踪更可怕。被人跟踪，你至少知道有人在后面。可被人设计，你连对手站在哪里都不知道。他可能是你的敌人，也可能是你的朋友，甚至可能是那个每十章给你提供关键线索的人。
雨停了。山门外，一道淡淡的光从云层的缝隙里漏下来，照在青霜门的残垣断壁上，把雨后的雾气染成了一层薄薄的金色。那些刀痕在阳光里反而更清晰了，像是石头终于有了机会开口，想说点什么，又不知道从何说起。谢依兰从山门里走出去，站在石阶上，仰起脸，让阳光落在她的眼睛上。
“楼明之。”
“嗯。”
“不管这个局是谁布的，我要找到师叔。生要见人，死——”她没有说下去。不是不敢说，是说了也没用。死要见尸，可当年十七具尸体里没有师叔。没有尸体，就有希望。希望这东西，有时候比绝望更折磨人。因为它不让你彻底放弃，也不让你完全相信，就吊在那里，让你悬着心过每一天。
楼明之走出来，站在她旁边。两个人一起看着山下的镇江城。雨后的城市被洗得干净了些，高楼大厦的玻璃幕墙反射着阳光，像一面面巨大的镜子。镜子里有车流，有行人，有烟火气，有无数普普通通的日子。可在这座城市的某个角落里，有个女人隐姓埋名二十年，藏在佛经里的刀法和真相，正在被一个他们还没见过面的敌手，一页一页地收回自己掌中。
“走吧，”楼明之说，“去展览馆。”
谢依楼侧过脸：“你怀疑展览上的那件信物——”
“不是怀疑。佛经被人翻过却没人拿走，来