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他鼻孔里慢慢涌出来，在天井的光线里散成淡蓝色的一层。
“你来，不是为了告诉我这个。”他说。
谢依兰从口袋里掏出手机，翻到那张户籍照片。徐振声的脸在手机屏幕上亮着。她把手机递过去。老人接过来。他没看屏幕，先看的是手机背面。翻过来，看了看，又翻回去。然后他的目光落在那张照片上。烟夹在他手指间，烟灰积了一截，没弹。他看着那张脸。直鼻梁，窄鼻翼，削瘦的下颌。四十来岁的徐振声，在黑白照片里看着他。
老人的手开始发抖。
不是整个手。是夹烟的那两根手指。烟灰抖落下来，落在他的裤子上，灰白色的，他没有去掸。灰褐色的眼睛里有东西在动，像冬天江面下的暗流。他看了很久。久到烟燃到了手指，他被烫了一下，才把烟头按灭在石阶上。烟头在青石上留下一小团黑色的焦痕。
“徐振声。”他的声音更沙哑了，“你从哪里找到的。”
“户籍档案。”楼明之开口，“青霜巷37号。”
老人抬起眼睛看他。这是进门以来第一次正眼看他。“你是谁。”
“楼明之。前刑侦队长。”
老人把这三个字咀嚼了一下。“前。”他说，“被革了。”不是疑问，是陈述。楼明之没有否认。老人把手机还给谢依兰，又从烟盒里抽出一支烟，这次没点，夹在手指间。
“徐振声。我四十年没听到这个名字了。”他看着天井里那口缸。水面还是纹丝不动。黑猫从缸沿上跳下来，落在地上没有声音，走到老人脚边，蜷成一团。老人低头看了看猫，猫把下巴搁在他鞋面上。
“他是青霜门的人。”谢依兰说。
“是。”
“他是我师叔。”
老人沉默了一会儿。“是。”这个“是”字比前一个重，像是从更深的井里提上来的水。
“但我师父从没提过他有个儿子。”
老人的手指动了一下。夹在手指间的那支没点的烟，断了。烟丝从断裂处漏出来，落在他的裤子上，细碎的金黄色。他没有去掸。
“徐迟。”他说出这个名字。声音很轻，像怕惊动什么东西。天井里忽然起了一阵风，风从影壁后面绕进来，吹动缸里的水面。枯荷叶晃了一下，倒影碎了一瞬，又重新聚拢。
“你认识他。”谢依兰说。老人没有回答这个问题。他把断掉的烟从手指间取下来，放在石阶上，烟丝散在那里，像一小撮金黄色的锯末。
“1985年。徐迟二十岁。”他的声音慢下来，像在翻一本很旧的书，每一页都粘在一起，要小心地揭开。“那年秋天，青霜门收到一封信。信是从云南寄来的。寄信人是徐振声。”
云南。楼明之想起档案里那份暂住证申请。探亲。云南。
“信里写了什么？”谢依兰问。
“不知道。信是顾氏收到的。”老人的手指在膝盖上轻轻敲着，一下一下，像在敲一扇很久没打开的门。“顾氏。顾敏之。徐振声的妻子。青霜门顾氏一脉的最后一任传人。她收到信的那天晚上，来找过我。”他停了一下。“她怀里抱着徐迟。”
天井里的风停了。缸里的水面恢复了平静，枯荷叶的倒影重新变得清晰。黑猫在老人鞋面上翻了个身，露出白色的肚皮。
“徐迟那时候二十岁。但他看起来像十二岁。”老人的目光落在远处，落在影壁上那截断裂的鹤脖子上。“他的眼睛是空的。不是瞎。是空。像两间没有点灯的房间，窗户开着，里面什么都没有。”
谢依兰的手指收紧了。“为什么。”
“因为他不该活下来。”老人的声音变得很平，平得像结冰的江面。“顾敏之怀他的时候，青霜门正在内乱。有人在她饮食里下了药。一种慢性的毒，不致命，但会渗进胎儿的骨头里。徐迟生下来的时候，全身的皮肤是透明的。青色的血管，紫色的筋，一根一根，都看得见。”
谢依兰的嘴唇动了一下，没说出话来。老人继续说：“顾敏之抱着他，找遍了镇江的大夫。没有人能治。后来是徐振声。他翻遍了青霜门的医书，找到一张方子。方子上有一味药，云南才有。”
“所以他才申请暂住证。去云南。探亲。”
“不是探亲。”老人摇了摇头，“青霜门在云南没有亲。他是去寻药。”
“寻到了吗。”
老人沉默了。沉默了很久。黑猫在他鞋面上睡着了，发出很轻的呼噜声，像远处江面上汽笛的尾音。
“寻到了。他去了六个月。回来的时候，背着一个竹篓。竹篓里装着药。还有一封信。信上只有四个字——药到病除。但那药，没能救徐迟。”老人的手指在膝盖上停住了。“因为顾敏之死了。”
天井里的光线暗了一点。云从头顶经过，遮住了一部分太阳。缸里的水面变成了深灰色。
“怎么死的。”
“青霜门覆灭