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夏晚星是被阳光晃醒的。
窗帘没拉严，一道光从缝隙里挤进来，正好落在她脸上，暖洋洋的，带着点刺眼。她眯着眼睛看了好一会儿，才想起昨晚陆峥说的那句“明天晴天”——这个人居然说对了。她把被子拉过头顶，在被窝里赖了几分钟，直到手机闹钟响了第三遍，才不情不愿地爬出来。
洗漱的时候她看了一眼镜子里的自己。眼睛还是肿的，眼皮双得过分，像被人用刀在眼皮上划了两道。嘴唇干裂了，下唇中间翘起一小块死皮，她用指甲揪掉，出了点血，腥甜腥甜的。脸色倒是比昨天好了一些，至少不是那种灰败的、像放了很久的旧报纸的颜色。
她换了一件黑色的毛衣，一条深灰色的裤子，头发扎起来，露出耳朵上一对银色的耳钉——那是她唯一戴的首饰，跟了她好几年了，买的时候很便宜，银都氧化了，发黑，她也懒得擦。对着镜子看了最后一眼，觉得还行，不寒碜，也不张扬，去见周国强的家属，这个打扮合适。
出门的时候她看了一眼茶几上那条灰色的毛巾，已经干了，叠得整整齐齐的，放在那里。她犹豫了一下，没有拿。今天不是还毛巾的日子。
周国强住在城东的一个老小区，夏晚星去过一次，是三个月前，那时候她刚跟周国强建立联系，去他家踩点。那次是晚上，小区里的路灯坏了一半，她摸黑走了好一会儿才找到正确的单元楼。今天白天来，看得清楚些——墙皮脱落了一大片，露出里面红色的砖，楼道口堆着几辆生锈的自行车，轮子都瘪了，车筐里塞满了广告单和垃圾。一楼拐角处有个老太太在生炉子，烟呛得人眼睛疼。
她站在楼下，抬头往上看。五楼，窗户上贴着褪色的窗花，是那种很老式的福字，边角都翘起来了，在风里一扇一扇的，像一只快要飞走的蝴蝶。
她深吸了一口气，上楼。
楼梯很窄，两个人并排走都费劲。每一层的转角都堆着东西——破沙发、旧电视、纸箱子、一袋一袋的水泥。她侧着身子从这些杂物中间挤过去，到了五楼，左边那户就是周国强家。门是旧的防盗门，漆面起了泡，门把手上有道很深的划痕，像是被什么利器刮过。
她按了门铃。门铃是坏的，没有声音。她又敲了三下，力度不重不轻。
里面传来脚步声，拖拖拉拉的，像是穿着拖鞋。门开了，开门的是一个四十多岁的女人，短发，脸圆圆的，眼睛下面有两团很深的青黑色。她穿着件花色的棉睡衣，外面套了件灰色的开衫，开衫的扣子扣错了位，下摆一边长一边短。
“你找谁？”女人的声音沙沙的，像是有痰卡在喉咙里。
“周嫂，我是夏晚星。之前跟您联系过的。”
女人愣了一下，眼睛在她脸上停留了几秒，像是在辨认什么。然后她的表情变了——不是愤怒，不是悲伤，是一种很复杂的、说不清楚的东西，像是被人猛地掀开了一块盖了很久的布，底下的东西还没来得及看清楚，就又盖了回去。
“进来吧。”女人让开身子，把她让进门。
屋子不大，两室一厅，收拾得还算干净。客厅的茶几上放着一个果盘，里面装着几个苹果和橘子，苹果有些皱了，橘子皮也干了，像是放了有些日子了。沙发上铺着一块钩花的白色盖布，边角有些发黄。电视开着，声音调得很低，放的是一个购物频道，一个女人在声嘶力竭地推销一款不粘锅。
“坐。”周嫂指了指沙发，“我给你倒水。”
“不用麻烦了，周嫂。”
“不麻烦。家里有开水，茶叶也有，就是不知道你喝不喝得惯。”
夏晚星没有再说不用。她坐在沙发上，两只手放在膝盖上，看着茶几上那些皱了皮的苹果，忽然觉得自己应该说点什么，但脑子里一片空白。来之前她准备了很多话，在脑子里过了好几遍，每一遍都觉得不对——太官方了，太假了，太像是来完成任务的了。但现在坐在这里，她发现那些准备的话一句都用不上。因为周嫂没有哭，没有闹，没有质问她“我男人是怎么死的”，没有揪着她的衣领要她把丈夫还回来。周嫂只是去倒了杯水，放在她面前，然后坐在旁边的单人沙发上，两只手放在膝盖上，跟她一模一样的姿势。
两个人就这么坐着，电视里的不粘锅还在煎鸡蛋，那个女人的声音尖尖的：“看！一点都没粘！一点都没粘！”
“周嫂，”夏晚星终于开口了，“国强的事，我很抱歉。”
周嫂没有看她，低着头，看着自己的手。那双手很粗糙，指节粗大，指甲剪得很短，手背上有几道细细的裂纹，像是冬天被冻出来的。
“你不用抱歉。”周嫂说，声音还是沙沙的，“他跟我说过，干这个有危险。他说的时候笑着说的，好像是在说别人的事。我说你别干了，他说不行，人家帮过咱弟弟，咱得还。我说还也不能拿命还啊，他说哪有那么严重，就是传个话递个