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谢依兰到句容的时候，天正在下雨。
不是镇江那种缠缠绵绵的细雨，是那种砸在地上能溅起水花的急雨。她站在汽车站门口的雨棚底下，看着满街的人跑来跑去，有的拿包顶在头上，有的把外套脱下来当雨披，还有一个小贩推着三轮车狂奔，车上的苹果滚了一地。
她给师叔的号码打了个电话。关机。
这是她预料之中的。师叔失踪了三年，如果这个号码还能打通，那才叫奇怪。但她每次到一个新的地方，都会打一遍。不是为了打通，是为了提醒自己——她还在找，还没放弃。
雨小了一些。她从包里掏出一把折叠伞，撑开，走进雨里。
句容是个小县城，比起镇江来小得多。主街就那么两三条，走半个小时就能从东头走到西头。但这个地方有一种镇江没有的东西——安静。不是那种死寂的安静，是那种——时间在这里走得比较慢的安静。老房子还保留着几十年前的样子，青砖黛瓦，马头墙，门楣上刻着看不清字的匾额。
谢依兰按照师叔最后寄信的那个地址，找到了城南的一条巷子。巷子叫“柳叶巷”，名字起得雅致，但巷子本身很普通，窄得只能并排走两个人，两边是高高的围墙，墙头上长着狗尾巴草。她数着门牌号，从巷口走到巷尾，又走回来，发现那个地址上的门牌号不存在。三十四号之后直接就是三十六号，三十四号和三十六号之间是一面实心的墙，连个门缝都没有。
她站在那面墙前面，淋着雨，想了很久。
师叔不会寄一个假地址给她。没有意义。她跟师叔之间的关系，不需要用假地址来试探。那为什么这个地址不存在？
她蹲下来，用手摸了摸墙根的石砖。砖缝里长着青苔，很厚，看得出有些年头了。她顺着墙根往左边走了几步，又往右边走了几步，发现这面墙的砖缝比两边墙的砖缝要新一些。
不是新很多，是新一些。大概——她估算了一下——十年左右。
有人在这里砌了一面墙，把三十四号封起来了。
她站起来，拍了拍膝盖上的泥水，转身走出巷子。巷口有一家小卖部，门面不大，玻璃柜台上摆着几包烟和几瓶饮料，里面坐着一个老太太，正在看一部很老的电视剧，声音开得很大。
谢依兰买了一瓶水，付钱的时候随口问了一句：“阿姨，柳叶巷三十四号怎么走？我找了半天没找到。”
老太太抬起头，看了她一眼。那一眼看了很久，久到谢依兰以为她没听清问题。
“你找三十四号？”老太太的声音沙沙的，像砂纸磨过木头。
“对。我有个亲戚以前住那儿，好久没联系了，想来看看。”
老太太又看了她一眼。这次的目光不一样了，带着一种审视的味道，像是在判断她说的是真是假。
“三十四号早没了。”老太太说，“十几年前就封了。”
“封了？为什么？”
老太太没回答。她转过头去，继续看电视。电视里一个女人在哭，哭得撕心裂肺的，但老太太的表情一点变化都没有。
谢依兰等了一会儿，见老太太没有再说话的意思，道了声谢，转身要走。
“姑娘。”老太太突然叫住她。
谢依兰回过头。
“你那个亲戚，姓什么？”
谢依兰犹豫了一下。“姓沈。”
老太太的表情变了一下。很微妙的变化，不是惊讶，是那种——果然如此的释然。
“沈家的人，”老太太说，“都走了。走的走，散的散。你找不着了。”
“阿姨，您认识沈家的人？”
老太太没再说话。她拿起遥控器，把电视的音量调大了两格。那个哭泣的女人被音量淹没了，变成了一种模糊的、嗡嗡的声音。
谢依兰站在小卖部门口，雨从屋檐上淌下来，在她面前形成一道水帘。她看着老太太的背影——佝偻的、瘦小的、穿着一件洗得发白的蓝布衫的背影——突然觉得，这个老太太知道的比她说的多得多。
但她不会说。至少现在不会。
谢依兰转身走进雨里。她没有离开柳叶巷，而是在巷子对面的一家小饭馆里坐下来，点了一碗面。饭馆很小，只有四张桌子，墙上贴着发黄的菜单和几张不知道哪年的奖状。老板是个四十多岁的中年男人，围着一条油渍斑斑的围裙，在厨房里忙活。
面端上来的时候，谢依兰问了一句：“老板，对面柳叶巷三十四号，以前住的是什么人？”
老板把面放在她面前，看了她一眼。
“你问这个干什么？”
“我有个亲戚以前住那儿，想打听打听。”
老板沉默了一会儿，拿起脖子上的毛巾擦了擦手。
“那家人，十几年前搬走了。男的死了，女的带着孩子走了。后来那房子就被封了。”
“男的怎么死的？”