## 第十一章花店夏天

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卵石铺得很整齐，阳光照在上面，鹅卵石的表面泛着湿润的光泽，像被水洗过一样。
    邱莹莹看着那些照片，心里涌起一股复杂的情绪。高兴，因为薰衣草开了，在六月的第二周，她赌赢了——她说过薰衣草会在六月的第二周开花，李元郑说会在六月，但没有说第几周。按照赌约，输了的人要请赢了的人喝奶茶。但现在说这个好像不太合适，因为输了的那个人不在，在几百公里外的省城，在一架黑色立式钢琴前面，用一双因为练琴而微微发红的手指，弹着肖邦的第一钢琴协奏曲。
    她给顾言舟回了一条消息：“很好看。谢谢你告诉我。输了的人欠赢了的人一杯奶茶，先记着。”
    回复很快来了：“输赢？你跟谁赌的？”
    “李元郑。”
    对方输入了很久，久到邱莹莹以为他不会回复了。然后消息来了，只有几个字：“他赢了还是你赢了？”
    “我赢了。他说六月，我说六月的第二周。今天是六月十号，第二周，开了。所以是我赢了。”
    这一次对方输入的时间更长了。邱莹莹盯着屏幕上那行“对方正在输入”，看着它出现、消失、又出现、又消失，像一盏快要没电的指示灯，明明灭灭的。
    消息终于来了：“那他也赢了。他赢了你。”
    邱莹莹看着这行字，沉默了很久。顾言舟的意思是——李元郑赌的是六月，不是六月的哪一周。六月本身就是一个区间，一个范围，一个大概的、不精确的、留有余地的猜测。他故意不说第几周，因为他知道她一定会说一个具体的数字。不管她的数字是多少，他都可以在她的数字旁边，写一个更大的、更能包容她的、更安全的数字。他赌的不是薰衣草什么时候开花，他赌的是她会不会在花开的时候想起他。这才是真正的赌约。他赢了。
    因为她在花开的时候，确实想起了他。
    邱莹莹把顾言舟发的三张照片转发给了李元郑，附了一行字：“薰衣草开了。第二周。我赢了。”
    回复很快：“你赢了。奶茶等我回来买。”
    又过了一分钟，又来了一条：“花开的时候，我刚好在想你。”
    邱莹莹把手机扣在胸口，坐在花店门口的台阶上。六月的阳光很烈，晒得她的手臂发烫，晒得她眯起了眼睛，晒得她的影子缩成了一小团，紧紧贴在她的脚后跟，像一个不愿意离开她的、小小的、黑色的孩子。风吹过来的时候带来了栀子花的香味——不是花店里那盆栀子花的香味，是街道转角处不知道谁家种的那棵栀子花的香味。
    夏天的花，总是比春天的花开得更用力。可能是因为它们知道自己的时间不多了，夏天一过就是秋天，秋天一过就是冬天，所以要在还能开的时候，把自己全部的生命都拿出来，开得大一点，开得香一点，开得让人忘不掉一点。
    邱莹莹把手机从胸口拿起来，又看了一遍那条消息。
    “花开的时候，我刚好在想你。”
    她一个字一个字地读，读完一遍又读一遍。短短的十四个字。十四个字，不需要拆解，不需要诠释。每一个字都是它自己，像那些花，玫瑰就是玫瑰，百合就是百合，满天星就是满天星。不需要解释“我为什么是玫瑰”。我就是。
    她打了一行字：“栀子花也开了。你回来的时候，也许还能闻到。”
    消息发出去之后，她靠在花店的门框上，闭上眼睛。阳光透过眼皮变成了一种温暖的、橘红色的光，那种光在她的视野里慢慢地扩散、慢慢地变淡、慢慢地变成一种接近于无的颜色。在那种颜色里，她看到了薰衣草，看到了一片紫色的穗状花序在风里轻轻摇晃；看到了满天星，看到了一片白色的小花在阳光下闪闪发亮；看到了一个人，穿着白衬衫，蹲在花盆前面，用一支紫色的彩笔在空白的标签上一笔一划地写着一行字。他写得很慢，很用力，每一个字都像是在石头上刻碑文。她把眼睛睁开，阳光还是那么烈，风还是那么暖，栀子花的香味还是那么浓。
    手机屏幕亮了。
    李元郑发来了一张照片。不是薰衣草，不是满天星，不是任何花。是一张自拍。他站在酒店的阳台上，背后是省城的天际线。高楼大厦在夕阳里变成了黑色的剪影，天空从橘红色渐变到深蓝色，像一块被水洗过的、正在慢慢褪色的画布。他穿着那件白色T恤，头发被风吹得有些乱，嘴角弯着一个浅浅的、像刚学会微笑的婴儿一样的弧度。他的眼睛看着镜头，但邱莹莹知道他没有在看镜头。他在看她。透过镜头在看那个拿着手机、坐在花店门口的台阶上、被六月的阳光晒得眯起眼睛、手心里握着一把铜钥匙和一把银钥匙的人。
    她在看他的时候，他也在看她。
    不管隔着多少距离，不管中间有多少座山、多少条河、多少个城市、多少公里的铁路和公路。
    他们都在看对方。
    （第十一章完）

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