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连“绝望”的情绪都升不起来，只剩下一种近乎空白的茫然。
他看着秦牧，张了张嘴，想说什么。
可就在这时——一股温热的感觉，从嘴角涌出。
柳白下意识地抬手一抹。
指尖沾着殷红的血。
他受伤了。
不是被秦牧打伤的。
是被自己的剑意反噬的。
三剑齐出，剑意全力催动，却被对方轻松化解。
那反噬回来的力道，震伤了他的经脉。
柳白看着指尖的血，忽然笑了。
那笑容里，有苦涩，有释然，还有一种难以言喻的复杂情绪。
他收回手，抬袖擦了擦嘴角，血痕在灰色的道袍上晕开一片暗红。
然后，他看向秦牧，缓缓开口：
“老夫输了。”
这三个字，他说得很平静，平静得仿佛只是在陈述一件再寻常不过的事实。
可只有他自己知道，这三个字背后，藏着怎样的惊涛骇浪。
他柳白，一生求剑，一生无敌。
七十三年的人生中，从未向任何人低过头，从未在任何对手面前认过输。
可今夜，他认了。
输得心服口服。
输得无话可说。
输得甚至生不起半分不甘。
秦牧看着他，看着他苍老面容上的释然，看着他眼中那逐渐沉淀下来的平静。
他轻轻点了点头。
“好剑法。”他说。
三个字，真诚，坦率，不带任何客套。
柳白微微一怔，随即笑了。
这一次的笑容，比方才真诚了许多。
“能得到你这句评价，”他说，“老夫这五十年的剑，没白练。”
他顿了顿，目光落在那柄悬浮在空中的冰剑上。
剑身还在微微颤抖，仿佛还没从刚才的震撼中回过神来。
柳白抬手，轻轻一招。
冰剑化作一道流光，飞回他身侧，悬浮在他肩头。
那柄刺入廊柱的白剑，也自动拔了出来，飞回他身边。
只有那柄砸塌了墙壁的黑剑，还被埋在砖石碎屑中，发出沉闷的剑鸣。
柳白没有急着去召它。
他只是看着秦牧，忽然问了一句：
“你那最后一弹，用了多少力？”
这话问得奇怪。
可秦牧听懂了。
他笑了笑，伸出右手，竖起一根手指。
“一分。”他说。