293 归巢

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水喝。缸旁边，立着几样简单的工具：一把磨得发亮的石斧，一把用断裂的腰刀改成的短刀，几根削尖的木矛，还有一团搓好的树皮绳子。这些都是他们赖以生存的家伙。
    另一边的石壁上，用木楔子钉着，挂着几张处理好的、毛色还算完整的皮子，是留着准备万一有机会，拿去跟人换东西的。皮子下面，靠墙放着另一个小一点的陶缸，这个缸更破，用泥巴勉强糊住了裂缝。缸里装着他们最宝贵的财产——小半缸高粱米，米里混着不少砂石和糠皮，但他们看得比命还重。米缸旁边，有一张用石板搭起来的简易“桌子”，上面放着两个缺口的大陶碗，一个用来煮东西的瓦罐，还有几个用葫芦剖开做成的水瓢。
    在土灶上方的石壁上，有人工凿出来的一个小小壁龛，里面放着个更小的瓦罐，罐口用一块破布塞着。那里面是他们更宝贵的盐，只有一点点，是粗盐，颜色发灰，结着块，每次煮东西，只用指甲挑一点点放进去，咸味都很淡，但他们已经觉得很满足了。
    这洞里所有的东西，没有一样是完好的，没有一样是新的。那口铁锅，是他们在山外一个早就废弃、被烧毁的屯子里，从倒塌的灶台灰烬里扒拉出来的。那几个陶缸陶碗，也是在不同的废墟里捡的。那点盐和粮食，有些是以前逃难时身上最后一点，更多的是他们冒险靠近山外边缘，用积攒的皮子，跟同样偷偷摸摸、不知是难民还是走私贩子的人换来的，每一次交换都提心吊胆。
    这里就是他们的家，一个在深山老林里，像野兽巢穴一样的“家”。虽然简陋到极点，但至少能挡风，能生火，能让他们在寒冷的冬夜，有个蜷缩的地方。
    父子俩瘫坐在土炕边的干草上，好半天没说话。洞里只有他们粗重的喘息声，和土灶里残留的灰烬偶尔发出的轻微噼啪声。
    过了好一会儿，刘老根才慢慢起身，走到土灶边，用火镰打着火，点燃一把干草，塞进灶膛，又添了几根细柴。火苗慢慢燃起来，驱散了一些洞里的寒意和黑暗。他拿起那个煮东西的瓦罐，从水缸里舀了两瓢水进去，又走到米缸边，犹豫了一下，还是用碗小心地舀了小半碗高粱米，倒进瓦罐，然后从墙上取下那个装盐的小瓦罐，用指甲掐了米粒大小的一点灰白色盐块，扔进水里。最后，他从炕边一个用树皮编的小筐里，摸出两条黑乎乎的、不知道是什么动物的肉干，大概是夏天打的兔子肉晒的，已经硬得像木头，用石头砸了几下，砸成小块，也扔进瓦罐里。
    他把瓦罐架到开始冒热气的土灶上，慢慢地煮着。很快，洞里弥漫开一股淡淡的、混杂着焦糊味的粮食和肉的气息，但这气息，比起刚才山坳里那诱人的烤肉香，实在差得太远了。
    刘小虎默默地看着爹忙活，看着瓦罐里开始翻滚的、浑浊的汤水，肚子里虽然饿，却一点胃口也没有。他的心还在扑通扑通地狂跳，不是因为刚才的奔跑，而是因为那惊鸿一瞥的景象，和心里翻腾着说不清道不明的情绪。害怕，好奇，渴望，茫然……种种感觉交织在一起，让他坐立不安。
    瓦罐里的东西煮好了，其实就是一罐很稀的、漂着点高粱米粒和黑色肉渣的糊糊。刘老根把糊糊倒进两个破碗里，递给儿子一碗。
    刘小虎接过碗，碗很烫，但他似乎感觉不到。他用木勺搅动着碗里稀薄的糊糊，看着上面漂着的油星，又想起山下火堆上那些金黄油亮、滋滋作响的肉块，还有那些人红润的脸膛，厚实的衣服，古怪但精良的武器……
    “爹，”他抬起头，看着同样端着碗、却也没动口的刘老根，声音有些发干，“他们……他们到底是什么人啊？”
    刘老根没说话，只是看着碗里自己的倒影，那是一个憔悴的倒影。他也不知道答案。他只知道，今晚看到的，听到的，闻到的，像一块大石头，砸进了他们死水一样的生活里，激起了他以为早就死掉的涟漪。
    他低下头，吹了吹碗边的热气，喝了一小口温吞吞的糊糊。那味道，一如既往的寡淡，带着土腥气和柴火味。
    而他的心，也和儿子一样，在胸腔里，不安地扑通扑通跳动着。

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