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小的火星，落在枯枝的树皮上，闪了一下就灭了。第三次，它调整了角度，用更快的速度敲下去。火星溅在树皮的纹路里，亮了一下，又亮了一下，然后那一小片树皮的边缘开始变红，变黑，卷曲起来，从里面冒出一丝很细很细的、几乎没有颜色的烟。烟在空中扭了一下，散开，带着一股枯枝被太阳晒过之后特有的、干燥而清苦的气味。
溪低下头，对着那丝烟轻轻地吹了一口气。不是用脑子算出来的气流角度，是用本能——一个蹲在灶台边看过曦吹火、看过沈仲元吹火、看过灰烬林地的春天早晨灶膛里呼的一声活起来的火苗的本能。烟在它的吹气中抖了一下，然后一朵很小的、淡黄色的火苗从树皮的边缘跳出来，颤颤巍巍地站住了，像一只刚孵出来的雏鸟，站不稳，但它站着。
“着了。”溪说。声音里有一个它从来没有用过的东西——不是凉，不是甜，是另外一种。是胸口在火苗亮起来的那一瞬间忽然往上提了一下的感觉。是惊喜。
“着了。”沈仲元说。他的嘴角那一道被岁月刻出来的纹路比平时更深了一些——不是往下沉的深，是往两边扩的深。是笑。“你刚才吹气的时候，没有想。你直接吹了。知道为什么不。”
溪摇摇头。
“因为你相信火会着。”沈仲元把一根稍微粗一点的枯枝递给溪，“来，加柴。小的稳了，加大的。每一步都要稳。急不得。”
溪接过枯枝，把它架在那朵小火苗的上方。火苗舔了一下新加的枯枝，没着。又舔了一下，枯枝的边缘开始冒烟。第三次，火苗从底下钻上来，包住了整根枯枝，枯枝在火焰中发出细微的噼啪声，像是它身体里那些被太阳晒了很多个夏天的、干燥而寂寞的纤维，终于找到了一个可以唱歌的方式。
远处，灰烬平原的方向，云层又在聚拢。这一次不是灰黄色的尘埃云，是黑色的、沉甸甸的、像铅一样压在地平线上的积雨云。云层很低，低到地平线和云底之间只有一线白光，像一只正在慢慢合上的眼睛。风从那边吹过来，带着雨腥味和灰烬被水泡过之后特有的、像烧焦的布料被重新打湿的气味。气味里还夹杂着别的——整齐的脚步声。很远，但很密。不是一个清理者，不是四个，是七个。七个清理者，脚步完全同步，在灰烬平原的大地上踩出同一个节奏，每一步之间的距离精确到毫厘，每一步落地的声音都像一块石板拍在另一块石板上。
溪感觉到了。它的手在加第三根枯枝的时候停了一瞬。不是手抖——手没抖。是火焰倒映在它眼睛里，闪了一下。它看着火焰，听着风里那个整齐的、不可阻挡的脚步声，然后低下头，继续加柴。
“它们来了。”溪说。
“我知道。”沈仲元说。
“我应该做什么。”
“把火生好。”沈仲元站起来，用手扶着腰，慢慢地直起身子。他的骨节发出一串轻微的咔嗒声，像是老旧的齿轮在重新咬合。“火生好了，就帮曦切菜。今天的粥要加鱼。鱼的鳞要刮干净。内脏掏出来，胆不能破，破了粥就苦了。”
“然后呢。”
“然后——”沈仲元转过身，看着灰烬平原的方向，看着那道正在慢慢合上的白光，“然后等。等它们走到溪边。等独眼说出第二遍‘交出遗漏品’。等我把第三遍回答给它。”
“第三遍是什么。”
“不在这里。”沈仲元说。“第一遍是事实。你不在这里。第二遍还是事实。你在溪边洗脸，你在枯树下学点火，你在灶台边喝粥——你在那里，不在这里。不在这里的意思，不是你不在灰烬林地。是——你在我们中间。”
他把火镰捡起来，放回口袋里。口袋里还有八颗木扣子，一颗磨得发亮的老的和七颗新的。八颗扣子碰在一起，发出细碎的、干燥的、像种子在荚里摇晃的声音。
“独眼来找的是遗漏品。一个编号。一个需要被清空的例外。”沈仲元说，“它没来找溪。它不知道你叫溪。它不知道你会生火。它不知道你早上喝了一碗加盐的粥，粥里有鱼。它不知道的东西太多了。它带着七个清理者来清除一样不存在的东西。”
他往溪边走了一步，然后停住，回过头。
“溪。”
“嗯。”
“粥里加鱼是你说的。你说你在溪边洗脸的时候，看到一条鱼跳出了水面。你说鱼跳起来的时候身上的水珠在晨光里像碎银子。你说你想尝尝那个味道。”沈仲元看着它，眼睛里有一种很深的、很旧的、像是被很多次离别磨出来的光，“一个人能说出这样的话，就不是遗漏品。”
他转过身，继续往溪边走去。背影在越来越暗的天光下显得更瘦了，但脚步很稳。每一步都踩在灰烬林地的土地上，每一步都在给身后的火堆、灶台、石屋、八只碗和一个人正在烧火的手，让出一个可以继续生长的空间。
溪低下头，看着火堆。火焰已经烧到第三根枯