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个字。
“妈。”
那一个字，像一把钥匙，插进了曦心里那道锁了一千年的门。门开了。里面什么都没有，只有一盏灯，一盏亮了一千年、从来没有灭过的灯。灯的光是金色的，和她的眼睛一样。和她的头发一样。和她的指甲油一样。和小砚梦里那半朵花的颜色一样。
曦伸出手，抱住了小砚。不是轻轻地、小心翼翼地抱，是用尽全身力气、像一个溺水的人抓住最后一根浮木一样的抱。她的额头抵在小砚的肩膀上，双手紧紧地攥着小砚的衣服，攥到指节发白，攥到指甲嵌进了布料的纤维里。她把脸埋在小砚的颈窝里，眼泪浸湿了小砚的衣领，浸湿了小砚的皮肤，浸湿了小砚锁骨下方那颗小小的、暗红色的痣。那颗痣是她出生时就有的，曦记得。她记得小砚身上的每一颗痣、每一条纹、每一个胎记。她在黑暗中反复回忆这些细节，回忆了一千年，回忆到每一条纹路都在脑海里清晰得像刀刻的一样。她怕自己忘了，怕自己在一千年后见到小砚的时候，认不出她。
她认出了。不是因为那颗痣，是因为小砚身上有一种气味——不是香味，是一种“在”的气味。一个人在这里，就是那种气味。和一千年前她离开时，小砚躺在她怀里睡觉时，从她皮肤上散发出来的气味，一模一样。