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，嘴唇干裂起皮，整个人像是被什么东西从里面掏空了一样。
张大彪是最后一个到的.....他从城西跑步过来，额头上全是汗，喘着粗气。
但进了旅部的院子，张大彪的脚步突然慢了下来，像是有什么东西拽住了他.....他站在院门口，看着李云龙、丁伟、孔捷三个人，喉结滚动了一下，没有说话。
四个人站在院子里，谁都没有进去。
门口的哨兵立正敬礼，他们也没有反应。
风从院墙外面吹进来，带着城墙上石灰的气味和远处隐约的炊烟味。
院子里很安静，安静得能听到屋檐下麻雀在叫。
众人心情沉重的原因很简单，因为独立旅在这一次承德会战的战损伤亡结果出来了。
李云龙第一个迈步走了进去。
丁伟站起来，把手里烧到头的烟蒂弹掉，跟在后面。、
孔捷正了正军帽，整了整领口，第三个走进去。
张大彪最后，他深吸了一口气，呼出来，然后大步迈过门槛。
苏华坐在办公桌后面，面前的桌面上摊着几份文件，低着头，手里握着一支铅笔，笔尖点在纸面上，但没有动。
四个人走进来，在他面前站成一排。
李云龙在左，孔捷在他右边，丁伟在孔捷右边，张大彪在最右边。
没有人坐下，没有人说话。
窗外的天光从窗户照进来，照在他们脸上，照出他们脸上每一道皱纹、每一个倦容、每一丝藏在坚毅下面的、不愿意让人看到的脆弱。
苏华抬起头，目光从四个人脸上一一扫过，随即开口道：“都到了？部队的伤亡情况出来了吗？”
李云龙从口袋里掏出一张折叠的纸，纸被折了好几道，边缘磨毛了，显然是在口袋里揣了很久。
只见苏华把纸展开，动作很慢，纸张在他手里微微发抖——是他的手在抖，不是纸在抖。
“城北方向，”苏华开口了，声音沙哑得不像自己，像是从砂纸上磨出来的，“独立旅一团及配属的炮兵部队民兵部队在这一次作战中阵亡.....一万一千一百二十六人。负伤一万五千零三十七人.....失踪——三百一十二人。”
“城北的仗，是我打的。死了这么多人，是我的责任。”李云龙的声音在发抖，但他的腰杆挺得很直，眼睛看着苏华，没有躲闪。
苏华没有说话，拿起那张纸，低头看着上面的数字。
这不是一个数字，而是一条条鲜活的生命啊！